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Spleen Back Home

Arrêt du bus 57. Il est direct de la gare jusqu’à chez moi, et pourtant, je ne le prends jamais pour aller à la gare. Le bus, c’est pour les gens détendus, pas pour les parisiens qui courent après les métros et RER. Sauf que là je rentres de vacances. La nuit est déjà tombée, je n’ai aucun rendez-vous auquel je risque d’arriver en retard.

Mon seul rendez-vous c’était Paris. Et comme tous les ans, à ce même arrêt de bus que je ne prends qu’à cette occasion, j’ai l’impression de redécouvrir la ville.

Je me souviens que je l’ai souvent décrite comme étant mon premier amour, la personnifiant à l’extrême, alors que je n’arrive pour l’instant qu’à trouver l’air pollué, comme s’il y avait moins d’oxygène là qu’ailleurs en France. Autours de moi il y a des gens pressés, comme je le serai lundi, des gens tristes, comme je l’ai déjà été, des gens sans maison, comme j’espère ne jamais l’être.

Dépression post-partum, je viens d’accoucher de jolis souvenirs de vacances.

Je repense à ces gens sains d’esprits qui disent « bonjour » lorsqu’ils croisent quelqu’un dans la rue.

En rentrant je croise une femme brune, un peu ronde. Elle entre dans mon immeuble mais je ne sais pas qui sait. C’est normal, c’est ma voisine.

Elle ne connaît pas mon nom, ni mon plus grand secret: tous les ans, quand je rentres de vacances, je m’imagines vivre au Sud,avec mes créoles et ma jupe à volants, et pas celui de la banlieue parisienne.

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[ Photos: Sweetange.Fr ]