J’avais d’un coup oublié ce que cela faisait de rester chez soi.

Je veux dire, pas le temps d’un samedi après-midi où on se dit que le remplissage du réfrigérateur attendra. Ni même un mercredi soir devant sa série préférée du moment. Non, juste être chez soi pour plus de vingt heures, et être quand même fatiguée.

Se sentir inutile et se rappeler le nombre de fois où on s’est mentalement rappelé tout le temps disponible quand on reste chez toi, en se disant que si l’occasion se représentait on en profiterai pour ranger ses étagères, faire plein de commissions, etc. Au moins, quoi.
Sauf que quand cela arrive pour de vrai, on a soit de la fièvre, soit on est au chômage et on encaisse le choc.

Et finalement, tout cela aboutit à se complaire à chercher une source de bonheur purement égocentrée. Allumer la télévision et voir des bêtises sans vraiment les regarder. Prendre un livre distraitement, suivre les aventures d’un héros au périple incroyable. Passer un coup de fil, même avec une voix endormie. Se rendormir. Encore et encore. Poser ses mots sur une page ou un clavier. Hésiter à lancer un jeu vidéo et se dire que non, on est trop fatiguée, alors aller prendre un bain.

Et se rappeler comme les membres des générations précédentes ont travaillé dur pour capitaliser de quoi s’offrir un appartement, un toit, le bonheur maximal pour ses enfants. Se rappeler qu’avoir l’occasion de le faire est une chance. Et se promettre que nous aussi on fera pareil.

Mais juste demain.

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